C’est dimanche
Et pendant que ta petite piscine gonflable sourit en se lançant à elle-même le ballon tu te demandes sûrement en écrasant ta confiture d’abricots
Que fait Clairefontaine le dimanche ?
Les cahiers hein, pas le centre
Ben rien on est dimanche ils sont fermés de fait
A moins d’être restés déjà tout colorés au milieu des méduses lâchement abandonnés
Oh non ma thèse

Compote, je ne boirai pas de ton pot
Ah pardon c’est à la poire
C’est pas pareil alors
C’était la Minute Mauvaise foi
Les chouquettes viennent d’arriver

Le blé, qui est doré, me fera souvenir de toi. Et j’aimerai le bruit du vent dans le blé.
Antoine de Saint Exupéry, Le Petit Prince

Passent les jours et passent les semaines
Ni temps passé
Ni les amours reviennent
Sous le pont Mirabeau coule la Seine

Vienne la nuit sonne l’heure
Les jours s’en vont je demeure

Le Pont Mirabeau, Guillaume Apollinaire, Alcools, 1913

C’est le Jour du calendrier
Non pas celui du début déjà vite oublié
Mais celui redoutable du chiffre le plus long
Le 15 août qui s’arrête que pour en rigoler puis de recommencer
Comme un rat mort un sablier la mouche du coche engoncée dans son tablier
Mais pas de cerise sur le noisetier
Et toute une vie à t’attendre
J’ai plus de farine pour mon gâteau
Et toute une vie à attendre